ব্যাগ

একটা ব্যাগ। তাতে কোনরকমের বাহ্যিক বিশেষত্ব নেই ।পুজো তে বাজার করতে গেলে ওরকম দু-একটা ব্যাগ সবারই জোটে। এই ব্যাগটা অবশ্য কোন পূজোয় পাওয়া টা আমি জানিনা, জানার কারণ ও উপস্থিত হয়নি কখনো; সুধু কিভাবে যেন ব্যাগটা রয়ে গেলো আমার সাথে। ব্যাগটা জুটের, খয়রই বাদামি রঙের, তাতে একসময় কোনও এক কাপড়ের দোকানের নাম সোচ্চারে ঘষিত ছিল, সময়ের সাথে শেই ঘোষণা ফিসফিসানিতে পরিবর্তিত হয়েছে। বাগটার মজবুত বাঁশ এর হ্যান্ডল ছিল, তাই এত সময়ের ভার নির্বিকার বহন করছে হয়ত।
ব্যাগটা আমি প্রথম নিয়ে যাই নরেন্দ্রপুরে যাবার সময় - প্রথম বাড়ি থেকে বাইরে যাত্রা, ঠিক বুঝতে পারিনি সেই যাত্রা অগস্ত্যযাত্রায় বদলে যাবে ভাগ্যের যাঁতাকলে পড়ে। সেইসময় এই ব্যাগ টাতে ছিল কিছু হাঙ্গার, রঙবেরঙের আর একটা স্টিল এর গ্লাস। আমাদের গ্লাস ও থালায় রেজিস্ট্রেশান নম্বর খোদানো থাকত, জাতে একজনের জিনিশ অন্যজনের কাছে ছলে গেলেও তা ফেরত পাওয়া যায়; মহৎ উদ্দেশ্যের বেশিরভাগ উদ্যোগের মতই এটাও বিশেষ কাজ দিত না, তবে তা এক অন্য গল্প।
আমি যখন অন্য "বোর্ড" এর পড়ার চাপ এ হাঁসফাঁস করছি, আমার সেই কখানা হাঙ্গার আমার কাপড়ের বিপুল ভারে হাঁসফাঁস করতে লাগল এবং অল্প কিছুদিনের মধ্যেই কাজে ইস্তফা দিল। গেলাসখানাও খওয়া গেলো। আমার যদিও জল খাওয়ার কোনদিন অসুবিধে হয়নি, নরেন্দ্রপুর সৌহার্দের মুক্তপ্রাঙ্গন ছিল- হাত বাড়ালেই পাওয়া যেত যা চাই, তাই গ্লাস আমার ছিল, শুধু সেটা আমার "কয়েদি" নম্বর এর নয়, অন্য কোনও সেল এর অন্য কোনও আসামীর। কিন্তু বস্তুর মূল্য তার ব্যাবহারে, যে জল আমি খাচ্ছি, সে জল ঠাকুর ও খেতেন। অতএব দিন কাটতে লাগল। নরেন্দ্রপুরের শেষের দিকে যখন মাধ্যমিক পাস করে বাড়ি আসব দেখা গেলো থেসিউস এর জাহাজের মত আমার সব খোলনলচে পালটে গেছে, যদিও বাইরের আমি তা এক আছে- পড়ে জেনেছিলুম ওটাকে "বড়ো হওয়া" বলে। একটা জিনিস কিন্তু পাল্টায়নি, বা বলা ভাল, হারায়নি - আমার চটের ব্যাগটা।
যখন বাড়ি ছলে আসছি, সেই ব্যাগ এ আমার দেওয়া কয়েকটা পরীক্ষার সার্টিফিকেট আর একটা কেমিস্ট্রির টেক্সট বই ছিল।
এরপরের দুই বছর একইসাথে আমার জীবনের উত্থান ও পতনের কারন। অবাধ স্বাধীনতার ঢেউ এ ভাসতে লাগলাম। নেশা না করেই আশপাশের সব কিছু রঙ্গিন লাগতে আরম্ভ করল। জীবনে সুখ দুঃখ ব্যাথা বেদনা পাওয়ার অনেক রাস্তা আমার জানা ছিল, এই অত বর একখান প্রকাণ্ড রাজপথ যে আমার বাকি ছিল ঘোরা তা জানতুম না; তাও ঘোরা হয়ে গেলো- প্রেম এ পড়লুম, আবার উঠেও পড়লুম সেখান থেকে, তবে সেসব আজ থাক। গল্প হল এইসব করতে গিয়ে সমাজসচেতন একমাত্র যে জীবিকা বাঙ্গালির মনে গাঁথা, সেই ডাক্তারি আমার আর করা হল না। পরীক্ষায় ভরাডুবি। অতঃপর অধিক স্বাধীনতা উপভোগের দায়ে আমার নির্বাসন হল।
জলের মাছ জলে ফিরে এলুম। এই দু বছর সময়ের ঝরে তাল দিতে গিয়ে আমার সতের বছরের একনিষ্ঠ সঙ্গীটিকে ভুলেই গেছিলুম- মানুষ যেমন বেইমান হয় আরকি, কিন্তু দেখলুম সে আমাকে ভোলেনি।
বিদ্যামান্দিরে যাবার সময় ও সেই ব্যাগ দেখতে পেলুম; মনে মনে হাসলাম, ব্যাগ ও হাসল বোধয়। তাতে ছিল একটা ছাতা, আর একটা মাইক্রোবায়োলজির বই। বিদ্যামান্দির আমার জীবনের ফুটবল টাকে এক শট মেরে আবার অন্য দিকে ঘুরিয়ে দিলে। কত অজানা জানলুম, মনের মত দু তিনটে বন্ধু জুটে গেলো। বেশ ভাল কাটতে লাগল সময় টা। তাও ৩ বছর দেখতে দেখতেই কেটে গেলো। ভিতরে থাকতেই পরের ঠিকানা জেনে গেছিলুম- বাঙ্গালর।
অশ্বার সময় কোনও কিছু ভেবে আমি ব্যাগ গছাইনি, কিন্তু চটের ব্যাগটা সুধু এখনো হারাইনি বা ছিরে যায়নি দেখে অবাক হয়েছিলুম। ব্রিধহ বয়েসে সেটা ধুঁকছে, কিন্তু বেছে আছে। বেশি কিছু নিলে ছিঁড়ে পড়তে পারে এই ভেব কয়েকটা বই ঢুকিয়ে নিয়েছিলুম। পড়ে বের করতে গিয়ে দেখই জুজুতসানন্দের একটা উপনিষদ, একটা গীতা, আর দস্তভস্কীর "নোট্‌স ফ্রম থে আন্ডারগ্রউন্ড" বইটা ছিল। বড় অদ্ভুত লেগেছিল, আমার যবনের ফুটবল ম্যাচের সে যেন ধারাভাষ্যকার, খুব ঘুরিয়ে কথা বলে, তনে কাটে, কিন্তু তার বিবরনের যুক্তি বড় ধারাল, বড় অকাট্য।
বাঙ্গালরে আশার সময় ব্যাগটাকে আর নিয়ে আসিনি, ওটা যেরকম ভাবে আমার জীবন টাকে দেখছিল, কিছুটা অস্বস্তি হছহিল বোধয়, কোথাও, আমার অবচেতনের কোনও এক স্তরে। তাই ওটা অখন যেখান থেকে আমার সঙ্গ নেওয়া শুরু করেছিল, সেখানেই।    

Ode to the Blackbird

It was possibly winter then, was it?
May be the last traces of autumn, withering away on the trailing east winds

Doesn't matter really, the off shades of white cloth that draped my fig is what I remeber.

At that moment , where nature scoffed,

at that moment when all wars seemed to come to an end, not a peaceful one;

a more imposed cohabitation- life met the dead

At that moment, I found a blackbird.

It perched its nest on the highest branch of the fig ;

as if announcing its omniscience, or indifference maybe,

I do not know. I don't.

It brought some blackened hay, and twigs of maples and laurels, and sealed it with wet vines.

The nest seemed like a spiral of questions,

it seemed to give some answers too, which I got much later.

Two weeks it stayed, two weeks I had to voyeur the life of somebody not like me.

Somebody very much like me, in some ways.

Not an ounce of roots it had, to anything, at all.

Three eggs I found one Saturday, greyish tinges of black, whispering of their age - unborn.

Whispering their wisdom – they know things.

I wondered how can something be so “knowing”, an infant, more so.

When they first hatched out, eyes glistening with fluid connecting them to life.

To my surprised they seemed exhausted, unhappy, but as if smirking at everything around them.

I looked at them every passing day, now they knew how to fly.

And one early summer morning, they never came back.

Flight took them with the wind.
They can be somewhere looking for high fig branch.
Somewhere else.
What matters is the nest, really.

The spiral of questions and some answers made of dead things.

What would you call a nest to which no birds return?

মাঝে মাঝে কাদতে হয়-II (এক জ্বলন্ত পশ্চিমবঙ্গ)

চিত্কার   (The Scream)

চারিদিকে সন্ত্রাস !

যেন হাজারটা নরকঙ্কাল কাল নৃত্যে মত্ত হয়ে 

ঝাপিয়ে  পরে এক প্রজ্বলিত ধুমকেতুর গর্ভে 

এই উত্তাপের সামনে তোমার উষ্ণতা যদিও অবিবেচ্য, নিতান্তই নগন্য- 

উচ্চবিত্ত নাগরিকত্বের খোলস ছেড়ে বেরিয়ে আশা যে কত কঠিন

  

আমি জানি-

যাবতীয় প্রতিবাদ সেখানে বদ্ধ হয়ে যায় কবিতার কারাগারে ,

তোমার পিছনে চেয়ে দেখো ,

এক জ্বলন্ত পশ্চিমবঙ্গ  তোমায় তাড়া করেছে,

আর তার জমি থেকে উঠছে ডাকিনিদের নাভিশ্বাস !!!

পরে নাও কবিতার বর্ম  - নিয়ে এস মুখে শিক্ষিত , মার্জিত সহমর্মিতা 

আর…উচ্চস্বরে  কাঁদো... .!

প্রতিধ্বনি (The Echo) 

                                       

তোমার চোখের জল হয়ত বা মাটিতে পরেই বাষ্পীভূত 

হয়ত বা তার আগেই …

কিন্তু যদি হয় আরেকটা ফরাসী  বিপ্লব?

রক্তের বদলে যদি ঝরে অশ্রু বন্যা?

তা থেকেই হোক মন্দাকিনী !

যাতে শান্তিতে স্নাত হবে সেই সব নর-কঙ্কাল 

যারা দধীচির বংশধর !

যাদের ক্ষত থেকে বেরোনো আগুনে আজ জ্বলছে  পশ্চিমবঙ্গ !

হতাশা  (The frustration)

যদিও আমরা সবাই আসলে মৃত 

যদিও আমার শব এ  বাঁচে আজ রাজনীতি ঘুনপোকা 

যদিও আমাদের রক্তে পুরনো ব্যাধি ,

যদিও আমরা সবাই আসলে বোকা 

যদিও কবিতা আজ ও মুখ  লোকাবার মুখোশ 

তবুও আজ দশমী 

আজ বিসর্জনের বাঁধ বাধ;

মাঝে মাঝে কাদতে হয়, 

মাঝে মাঝে কাঁদো ....

                                        

WONDERINGS OF A LUNATIC

Do you know of that feeling?? That feeling which you have when you sit on the grass in a autumn evening with dew clinging to your surface, that strange feeling which is perhaps made of a quarter of pain, an ounce or a half of loneliness, quite a few grams of frustration, a pinch of nostalgia and a tinge of melancholy.

 What? What did you say? You don’t recognize that feeling?

No No No!!. How on earth could that be?

Wait. Wait a second, do you create?

Let me tell you a deep dark secret my son, every creator has known this feeling…in fact…in fact they are immersed in that feeling always. Saturated with the potion of sorrow, it’s from the ethereal sensation of nothingness they find their urge to create, to live and in most cases, to Die.

Let me tell you that no one in this world is happy, Can never be! Someone in the distant past said, ‘The scheme of this world is devilish’ and very agreeably so, my son… very agreeably so…But as Nietzsche would have said everyone is unhappy is just another way to say no one is.

 That’s exactly why I find this asylum the most transparent, happening and truly liberal place in this earth..

 I mean, at least you can blabber about the Ruling party here and Escape being labeled as a planned Anarchist, you can scream loud that you really liked the Nazi ideals and the Naxalite agendas really amused you, you have the liberty to label rape as a crime (although I personally feel it is also the oldest urge in some expressionist..Just the dam is broken) here you can even smoke Spider spleen and yet get away with it...Hell yeah, isn’t that fun? You know what? Here you can actually pee without any super powered nuclear nation’s intelligence watching you.

 At least you can have your opinions Remain as yours...Heh he.

 You getting me son?

Okay okay.. I can read from the wrinkles on your forehead that you are having a tough time with me, but nothings at my own disposal now.. Never mind.

Hey but I will strongly suggest you to get a grip on yourself, young man. Sometimes lights go off, but you won’t have to live in the dark if you befriend THAT feeling, you know? That sensation which is mixed with pain and nostalgia all along??

You know what; try to be Sad, really Sad and you will glow at night...

MAJHE MAJHE KAADTE HOY (A BENGALI POEM)

Majhe majhe kadte hoy.

Dhuye chole jay jate na –khosa pata

Sobuj moner jongol kete saaf

Asche bosonte tomar mone abar abeg er phool phute uthbe

Jodi tumi

Majhe majhe kado.

Tumi antorjatik,

Tomar oi kagojer mukhosher aarale

Shei aam-chor cheleta lukiyeche bujhi?

Prothom Kolkata jar chokhe felechilo obaak bismoy..

Ja jiboner toronge bodle gieche bardhokker bolirekhay.

Shei aamchor tar samner kaachta jhaapsa

Dhuiye dao…

Majhe majhe kaado.

Tomar pother pore roeche 25ti dhorshita jader sobai mrito

Onek mrito soinik

Jader poribar o mrito…

Tomar moner bhitore akfali jomite aaj bohu bochor brishti hoyni..

Take jol dao.

Majhe majhe kaado.

MONOLOGUE ON A COSMOPOLITAN

Yes, you have got the correct information about the cosmopolitan. He went back to the well. He was fully aware of what could befall on him if he was reborn. Yet he took birth. Growing up to be a cosmopolitan was not much of a task as was enduring the same.  Urban life was filled to the brim with restlessness, volatility of emotion and spectrum of crimes took suck a wild, colorful form that he often wondered in his leisure as to what bequeathed him on earth than his city. Solemnly in the fearful depths of his mind, where even he himself dared not to frequent, he knew his city was saturated with aimlessness, fatigue of a different kind. He felt it while staring acidly in a metro, or in front of  the swanky skyscrapers that seemed to literally sprout from thin air, or in the filth of the fishmongers arena… always, always that sense of despair was intricate in the air. One day, after his visit to the local brothel, which he often did, he read Duncan and wondered what to do with the days he was left with before he was again summoned by the gods. “By Zeus”, he thought, “I don’t want to go back to the heaven. Boy have I loved my city very dearly in the short stay here”.

In this way, even by knowing the loci of major pitfalls, he fell into one in life.

“He was engulfed by his city, wasn't he? “, one of my friends asked after hearing the news of his suicide on one fine autumn morning.  Another ensured, “you sure it isn't a murder? They keep dying these days on casino flings at Northern Square, you know……Police? Hah ha...” a sarcastic smile escaped his lips like he was playing the part of Joker in a Batman Piece. “…they are as numb as a mole, a mole..” he trailed off. He was drunk probably and so was the cosmopolitan. Although forensics confirmed sleeping pills in his entrails, his castrated parts, lay besides his carcass in his flat at 36 Northern Square, as if they underlined his fate, and laughed a hearty laugh at it. Now who would be so frustrated with ones masculinity that he would suicide by castration, especially who had fairly high regards at The Central Brothel?
The only loss, I thought he suffered, was to be denied the celestial beauty of the cosmopolis at autumn, under the fine rays of a dying sun.

The circus called LIFE.

I often wonder, which is often the mora vidium of a mind at recess, that how aptness of certain colloquial proverbs excel ‘excellence’ itself. It is said that, ‘public memory is very short’. I was wondering on how the motion of vitality flows ceaseless through the seeming unending expanse of time. People come, people go; and so do geniuses. We forget the most, we remember a few, and that too not without reason- we remember Edison because his name mocks us from the streetlights to encroach on our personal bedroom night lamp- see, Not without reason.

                     How many names can you come up with when you are asked for socially working leaders? I doubt that many of us even care?

A creative soul passes away; people shower tears and ‘RIP’ messages galore in social working sites, spontaneously under the action of momentary remembro-consciousness, and go to sleep to wake up next day to be ready for office. Condolences vanish faster than camphor in the gargantuan realm of urban struggle. True indeed, that we cannot possibly loose our job and end up getting condolences ourselves by mourning for a bygone artist. Thus the bread of the day becomes,’ Let bygones be bygones.’

We have to compete in order to keep from perishing ourselves. Thus as a obvious result the ‘mortal’ loss of a intellectual although starts off a wave, but, nonetheless ends in ripples. Maxim Gorky understood this herd “forgettance”, and thus said, “Live for yourself, work for your pleasure; life is circus and you have to change camp sooner or later”.